Cuando la pérfida hamaca
caboverdiana le atacaba y dañaba su dolorida espalda, el viajero
insatisfecho tomó por costumbre el pasear atónito por la larga playa de
arena casi virtual [¡qué arena tan fina y blanca!]. Se dejaba rozar su pies por
las olas, no siempre suaves y delicadas y, mientras observaba, miraba y
renegaba a veces, avanzaba hacia su nuevo centro de interés.
El pequeño muelle (a unos dos
kilómetros de la hamaca) de pescadores de Santa María, ciudad turística de la isla de Sal, era a partir de las diez de la mañana un pequeño y
agitado hervidero de locales y turistas que sin ningún reparo paseaban, incluso
descalzos, entre el pescado recien traído de alta mar por las gentes isleñas
que habían conseguido mantener su tradicional oficio, alejados del sofocón e
invasión turísticos que desde hace unos años había atacado a esta isla [No había que olvidar que el turismo traía
también explotación].
Se limpiaba y troceaba en pleno pantalán, se vendía al regateo, se cruzaban miradas de interés y, en fín, se
cortaba el pescado a voluntad del comprador. Nunca había visto este mochilero
semejante encuentro entre turista y local con esa carga de total afinidad,
apego y comprensión.
Lo descubrió el segundo día de su estancia playera y lo convirtió en primordial, casi una manera de huir de la aburrida hamaca, y
en su salvación.
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